Stuttgart

Sean Curran, White House Situation Room, Washington D.C.

Die sind alle unfähig. Ein Haufen überbezahlter, selbstverliebter Arschlöcher, die wenn sie könnten sich selbst einen blasen würden.

Curran stand seit drei Stunden an dieser Wand.

Er hatte in Butler, Pennsylvania, im Juli 2024 die Hand am Kragen des Präsidenten gehabt, als die Kugel kam. Er hatte ihn aus der Schusslinie gezogen, hatte das Bild abgegeben, das hinterher um die Welt gegangen war – der blutende Trump, die Faust hochgereckt, die Agenten drumherum mit gezogenen Waffen. Der Mann mit der Sonnenbrille, hinten links, der die Hand auf Trumps Schulter hatte. Das war Curran gewesen.

Sechs Monate später hatte Trump ihn zum Direktor des Secret Service gemacht. Nicht wegen Currans Erfahrung. Wegen Butler.

Was Trump nicht wusste: Curran wäre auch ohne Butler hier gelandet. Andere Wege, andere Räume. Aber er wäre hier. 

Er hatte in seinem Leben zu viele Räume wie diesen gesehen, um noch Illusionen darüber zu haben, was in ihnen passierte. Menschen mit Macht, die Macht mit Kompetenz verwechselten. Männer mit Titeln, die Titel mit Wissen verwechselten. Arschlöcher, die glaubten, dass ein Raum für fünfzig Millionen Dollar Renovierungskosten die Qualität der Entscheidungen verbesserte, die darin getroffen wurden.

Er beobachtete. Das war sein Job. Er schützte Präsidenten. Er hatte zu viele von innen gesehen, um noch irgendwas von dem zu glauben, was nach außen drang.

Der Situation Room roch nach frischem Mahagoniholz, nach Azure-gekühlter Luft und nach Idioten, die zu viel verdienten und zu wenig schliefen. Die acht Flachbildschirme an den Wänden zeigten vier verschiedene Feeds. Zwei davon liefen auf Palantir Gotham – der Echtzeit-Lagedarstellung, die das Pentagon im letzten Jahr für mehr Geld lizenziert hatte, als mancher NATO-Partner für seine gesamte Luftabwehr ausgab. Gotham lief. Gotham fraß Satellitendaten, Sigint-Feeds, Drohnensignaturen, Truppenbewegungsanalysen, Kommunikationsmuster aus neunzehn Quellen gleichzeitig und destillierte daraus ein Bild, das so klar war, dass ein durchschnittlicher Mensch damit nichts anfangen konnte.

Ein dritter Screen zeigte Maven – das KI-System, das seit März offiziell Program of Record des gesamten Pentagon war und das Curran mit dem Misstrauen betrachtete, das er allem gegenüber hegte, das Entscheidungen beschleunigte, ohne die Konsequenzen zu verlangsamen. Maven scannte. Maven bewertete. Maven priorisierte.

Und Maven war heute Nacht zum ersten Mal in seiner operativen Geschichte stillgestanden.

Nicht technisch. Nicht wegen eines Ausfalls. Sondern weil die Datenlage, die es verarbeitete, außerhalb jedes Musters lag, für das es trainiert worden war.

Das, dachte Curran, sollte jedem hier die Kehle zuschnüren.

„Wer hat Ihnen eigentlich ins Gehirn geschissen?“

── Fortsetzung im Buch ──